Jour blanc, froid soleil
Fige l’étang en silence
Et glisse la mouette
Couché sur l’hiver
L’homme songe à son déclin
Est-il effrayé ?
Feuilles ensoleillées
Accrochées aux noirs barreaux
Rêve de liberté
Fières lames dressées
Le tournesol rayonnant
Défie la lumière
Pauvre capitule
Son crépuscule annoncé
Il se meurt sans gloire
Que désigne-t-il
L’Indien caricaturé ?
La pierre ne dit rien
Fragiles tiges
S’enroulent dans la lumière
Dansent, virevoltent
Chenille d’automne
S’enroule sur les épines
Saison éphémère
Au cœur de la fleur
Le printemps veille et s’emmêle.
Il attend l’abeille.
Dans les plis du temps
Belle rose des sables
Lentement s’enlise
Et depuis longtemps
La chaise attend patiemment
Son vieux promeneur.